Me distraía , lanzando piedrecillas desde el interior de mi celda , hasta un agujero que se encontraba a corta distancia desde la ventana , en esta cumbre abandonada , donde el mundo barre debajo del tapete a aquellos que nunca pudo corregir, a aquellos que alguna vez vomitó , a los anticuerpos sociales. En esta maldita cárcel , el silencio tenia potestad absoluta, tal vez alguien asesino el viento , el agua y todo elemento que produjera algún sonido, hace varias edades, aquí los días pasaban como proyectados en una sala de cine mudo, en este agujero olvidado, cráter extinto de algún volcán que iluminó con su fuego otras eras geológicas , aquí, a alguien se le ocurrió que podía construirse esta cloaca, donde todo lo que todos quieren olvidar converge, una prisión de ideas , con muros invisibles de viejos paradigmas , con barrotes oxidados por tantas palabras pronunciadas sin sentido . en este lugar involuntariamente, aunque por mi causa me encuentro esperando que la cuenta de los días que me quedan, pasen como un suspiro, y de esta manera la cantidad de distracciones que hay en mi vida dejen de estar compuestas solo por una ventana mas arcaica que los párpados del abuelo del tiempo, y por un agujero donde lanzo piedrecillas que aveces caen afuera ; un agujero que aveces responde con vagos ecos, recordando el sonido trepidante que alguna vez reino en mi vida , pero que en ocasiones por mas piedrecillas que lance permanece mudo, como si el vacío de la nada,también a el lo estuviera devorando por dentro.
Hemos aterrizado sobre este planeta herrumbroso de una forma accidental. Una miríada de corpúsculos infectos se extravió entre los astros. Una combinación perversa de partículas y moléculas nos trajo a esta realidad.
La realidad es para nosotros una blanda escenográfia que se expande en nuestros encéfalos, se introduce en los agujeros de las neuronas parar secretar su viscoso tejido.
Somos poetas no cultivados, crecimos sobre una pantalla de luz, nuestros adjetivos y sustantivos obedecen a la reglamentación tecnológica del desastre, a la semiótica bárbara del ordenador y el televisor. No somos los poetas bucólicos y delicados que sufren un derrame cerebral al ver una flor silvestre; pero desarrollamos una especial sensibilidad apocalíptica. Es cierto que ya estamos cansados y desencantados, pero usaremos el ultimo jirón de aire de nuestros pulmones para tomar la literatura y literalmente degollarla y esparcir sus hediondas migajas.
Venimos de abigarradas y secretas familias y no tenemos grandes expectativas, y ya sabemos que nuestra gloria, flota desde hace siglos sobre un estanque de desperdicios en la periferia de la ciudad.
