poemanegro

Nostalgia

2011-03-07T23:33:00.003-05:00

De un pasado que no viví

De un olor que no conocí.

De unos besos que no probé.

Y de una piel que no acaricié.

De una voz que no escuché

De una lágrima que no sequé.

De una sonrisa que no provoqué.

De un sabor del que me privé.

De una oportunidad que perdí

De una mano que no alcé

De un "aguarda" que me guardé

de un número que no marqué.

Tiempo presente

2007-02-09T23:51:00.000-05:00

Siento el cadencioso pasar del tiempo, tamizando imperceptibles vivencias propias que dan la apariencia de inmovilidad, mientras que afuera, el mundo gira a una errática velocidad.

Siento aumentar el blanco en mis cabellos y los surcos en mi piel, y aún así siento que en mí nada cambia. Paso los días construyendo abstracciones y las noches jugando con abstracciones ajenas, como lo hice hace diez años, cuando el mundo externo era otro, y yo el mismo, aunque más ligero de los pesos del cuerpo, de la mente y del alma.

Hay quien las ropas se desgarra, y en la obscuridad se deprime ante la implacabilidad de los segundos. Hay quien ante la muerte huya despavorido y hay quien sufre en carne propia la muerte de sus ídolos.

Pero yo, además de amor, y de ver pasar el tiempo, cada vez siento menos.

POLAR ÁRTICO

2006-10-15T09:02:00.000-05:00

POLAR ÁRTICO

Extraños parajes, paraíso, anochecer
Pura mirada.... y te escruta, ¿Quién es él?
No morirás, no esta vez... no

Ya no me temas, soy distinto, odio a ese ser
Tus tiernos ojos... han de confiar, pues esta vez
No morirás, no esta vez... no

Llegan ya las naves, y te engañan con comida,
bajan con sus rifles, sus arpones han cargado
Seres inocentes, van cayendo... tu agonía...
¿Quien creó sus mentes? con la vida han arrasado

Nuevamente barcos, pero estamos escondidos
Humano en la mira, de tu ciencia somos hijos
Suenan los disparos, caen humanos asesinos
Hijos del dios Yama, los humanos han caido

UNO

2006-05-28T16:53:00.000-05:00

Me distraía , lanzando piedrecillas desde el interior de mi celda , hasta un agujero que se encontraba a corta distancia desde la ventana , en esta cumbre abandonada , donde el mundo barre debajo del tapete a aquellos que nunca pudo corregir, a aquellos que alguna vez vomitó , a los anticuerpos sociales. En esta maldita cárcel , el silencio tenia potestad absoluta, tal vez alguien asesino el viento , el agua y todo elemento que produjera algún sonido, hace varias edades, aquí los días pasaban como proyectados en una sala de cine mudo, en este agujero olvidado, cráter extinto de algún volcán que iluminó con su fuego otras eras geológicas , aquí, a alguien se le ocurrió que podía construirse esta cloaca, donde todo lo que todos quieren olvidar converge, una prisión de ideas , con muros invisibles de viejos paradigmas , con barrotes oxidados por tantas palabras pronunciadas sin sentido . en este lugar involuntariamente, aunque por mi causa me encuentro esperando que la cuenta de los días que me quedan, pasen como un suspiro, y de esta manera la cantidad de distracciones que hay en mi vida dejen de estar compuestas solo por una ventana mas arcaica que los párpados del abuelo del tiempo, y por un agujero donde lanzo piedrecillas que aveces caen afuera ; un agujero que aveces responde con vagos ecos, recordando el sonido trepidante que alguna vez reino en mi vida , pero que en ocasiones por mas piedrecillas que lance permanece mudo, como si el vacío de la nada,también a el lo estuviera devorando por dentro.

MANIFIESTO DESAUTORIZADO

2006-05-25T21:32:00.000-05:00

Hemos aterrizado sobre este planeta herrumbroso de una forma accidental. Una miríada de corpúsculos infectos se extravió entre los astros. Una combinación perversa de partículas y moléculas nos trajo a esta realidad.

La realidad es para nosotros una blanda escenográfia que se expande en nuestros encéfalos, se introduce en los agujeros de las neuronas parar secretar su viscoso tejido.

Somos poetas no cultivados, crecimos sobre una pantalla de luz, nuestros adjetivos y sustantivos obedecen a la reglamentación tecnológica del desastre, a la semiótica bárbara del ordenador y el televisor. No somos los poetas bucólicos y delicados que sufren un derrame cerebral al ver una flor silvestre; pero desarrollamos una especial sensibilidad apocalíptica. Es cierto que ya estamos cansados y desencantados, pero usaremos el ultimo jirón de aire de nuestros pulmones para tomar la literatura y literalmente degollarla y esparcir sus hediondas migajas.

Venimos de abigarradas y secretas familias y no tenemos grandes expectativas, y ya sabemos que nuestra gloria, flota desde hace siglos sobre un estanque de desperdicios en la periferia de la ciudad.

DEL LIBRO DE LOS AGUJEROS

2006-05-17T21:48:00.000-05:00

Sobre la piel del papel se expande una geografía recóndita. Las ondas y los pliegues de los encajes, caen como animales sinuosos. En la convulsión de sus formas repetidas, se engendran las aristas y los vértices. Repentinamente crece también como en secreto, las formas de una mujer. Es difícil determinar cuales son sus dimensiones o si es una derivación de la cascada de pliegues de la tela. Aparece un racimo de blandos dedos, sujetando delicadamente cinco flores de plástico, centímetros más abajo un desordenado triangulo de pelos. Para nosotros solo es posible una superficie. Los órganos genitales de esta mujer que posa serenamente sobre la poltrona, son en sí mismos una imagen imposible. El interior es viscoso y estrecho pero sin duda es una repetición en pequeña escala del exterior. El exterior es un flujo de líneas redondeadas que caen rebotan se mezclan y repiten. La mujer lleva un antifaz.

Itinerario III

2006-05-03T09:13:00.000-05:00

Acto Tercero

... un cálido viento alza las olas de un lago inmenso que recobra la calma tras la pasión de canciones nuevas de luz y fragancias que impregnan al aire perdido en danzas ahora olvidadas por las tibias arenas de una playa plácida y ansiosa de ocultarse momentáneamente en las caricias de las tenues aguas de olores a flores y a plantas reverdecientes y evocadoras de jóvenes bosques de amplias veredas protectoras de árboles majestuosos que se mecen en silencio cuando un cálido viento alza las olas de un lago inmenso...

Acto Sexto

...hilos de humo vacilante y arremolinado se elevan formando interrogaciones que llegan a las nubes tiñéndolas de tonos bermejos reminiscentes de llantos contenidos y heridas abiertas durante los escapes de las trampas del destino que residían en los enterrados laberintos escarbados por la inconsciencia y tapiados de sueños vaporosos poblados de alucinaciones que incineran todo a su paso en grandes hogueras de fuegos fatuos devoradores de jirones de realidad convirtiéndolos en cenizas esparcidas que cubren cualquier semilla sagrada y durmiente ocultándola al incierto futuro a la vez que los hilos de humo vacilante y arremolinado se elevan formando interrogaciones ...

Acta Abríl

2006-04-26T21:40:00.000-05:00

En poco solemne reunión ordinaria efectuada en una húmeda noche de abríl entre whisky, poker, baile y música se han establecido como las canciones oficiales del grupo las versiones musicales mencionadas a continuación:

Si alguno de los miembros considera que falta alguna canción favor hacernoslo saber para actualizar esta acta.

La historia es una pulsión...

2006-04-25T22:04:00.000-05:00

La historia es una pulsión que se pudre por la brisa decadente de la nostalgia, por el fermento de las ambiciones insatisfechas, de las luchas insensatas, de las ideas robadas, de una eternidad de impulsos y deseos sin boca y sin lengua.

En espasmódicas y violentas contracciones se retuerce para vomitar los instantes de este presente. Un presente infestado de pequeñas historias miserables, antecedido por elongaciones premedievales y plagado de deformidades contemporáneas, donde grandes invisibles llevan la lumbre seguidos por un séquito de gnomos y farsantes.

Somos los precursores del simio que hace gestos obscenos desde la inmortalidad con un anónimo destino que teje futuros paralelos, y añora en ocasiones bordar su nombre en las banderas de la gloria y abandona su precioso encéfalo sobre la gran sopa cósmica del deseo. Somos los precursores de una ruina sin precedentes, maravillosa y horrible.

Gerineldo Campos Q. - Héctor H. Villa V.

Itinerario II

2006-02-27T22:38:00.000-05:00

Acto Segundo

...pétalos rojos salen del plácido retoño en sosegados movimientos imperceptibles al alba ante la inmensa estrella que ahora irradiaba las más lejanas cumbres bañando a todos con canciones nuevas de luz y fragancias que impregnan al aire perdido en danzas con insectos y aves de alas festivas que celebran la huida de la soledad con el disfrute del néctar delicioso que brotaría en el mismo lugar donde los pétalos rojos salen del plácido retoño...

Acto séptimo

... lágrimas del cielo caían y besaban las piedras en el nacimiento de ríos delgados como venas de esperanza que servían de consuelo a criaturas embelesadas en la contemplación de los últimos vestigios de nostalgia aún flotantes sobre las diáfanas aguas que retornan las arenas del tiempo al momento de la paz de la soledad que se sentía antes del amanecer del amor escondido tras la gris neblina envolvente que una y otra vez se expandía y condensaba cuando las lágrimas del cielo caían y besaban las piedras ...

Itinerario I

2006-02-12T18:06:00.000-05:00

Acto Primero

...alboroto de un corazón galopante entre las tinieblas y la luz de un día lluvioso y triste como la soledad que se sentía antes del amanecer del amor que ahora irradiaba las más lejanas cumbres alejando las ensombrecidas llanuras de cuanta obscuridad dominara en los tiempos primeros cuando la luz no existía salvo en semilla sagrada y durmiente protegida de toda maleza que la contaminara mientras aguardaba el mágico instante del nacimiento y la creación que aparecerían semejantes al alboroto de un corazón galopante entre las tinieblas y la luz de un día lluvioso y triste...

Acto Quinto

...la llama agonizante baila sobre las cenizas de la madera madurada por los días pasados que volaron como el viento que agita las hojas en inmensas tierras de infinitos colores diciéndole adiós a las piedras que tras de sí lloran su ausencia a la par que esparcen sus pálidos colores de nostalgia que la vista se niega a ver por que sólo recuerda momentos de antaño en los que el corazón galopaba entre tinieblas y luz de un día lluvioso y triste desconociendo el último momento en el que la llama agonizante baila sobre las cenizas de la madera madurada por los días pasados...